الصندوق المختوم

لم يكن للصندوق قفل.

هذا كان أول ما لاحظه أراغون حين ضغطت التاجرة العجوز عليه في يديه — برونز بارد، محفور برموز بدت تتحرك حين لم ينظر إليها مباشرة.

“ماذا يوجد بداخله؟” سأل، وصوته أهدأ مما شعر به.

ابتسمت التاجرة ابتسامة لم تصل إلى عينيها. “كل شيء. ولا شيء. يعتمد على من يفتحه.”

في الليل، وضع أراغون الصندوق على الطاولة وحدّق فيه. الرموز المنقوشة لم تكن حروفاً تعرفها لغة — كانت شيئاً أقدم. شيئاً يشبه السؤال أكثر من الإجابة.

مدّ يده، ثم توقف.

كان الصندوق لا يزال يتنفس.